Тонкими пальцами впиваешься в нежную кожу шеи, задевая волосы. Притягиваешь в жесткий поцелуй. Захватываешь его нижнюю губу: во рту появляется солоноватый привкус. Коришь себя - не рассчитал. Но это - правильно. Ты знаешь, он понимает. Так нужно. В тебе нет мягкости, сдерживаешься, чтобы не причинить ему сильную боль. Балансируешь на грани. Поцелуи - вместо укусов, объятия - вместо ударов. Вымученная хрупкая нежность. Хочешь пометить его, сделать своим, стать для него единственным, заменить и заполнить собой вселенную. Чтобы все мысли - только о тебе, чтобы все чувства - только для тебя, чтобы - навсегда. Хочешь царапать до крови - ногтями, зубами - не важно, чтобы остро, ощутимо, горько, ярко. Хочешь разодрать грудную клетку, раздавить сердце, забраться под кожу, препарировать мысли, сделать ничем. Уничтожить, растоптать, нивелировать до атомных ядер и электронных облаков. За то, что ты - не первый, не единственный. За то, что жил до тебя, что посмел разбить твой упорядоченный мир, перевернуть и изменить, стать нужным, необходимым, незаменимым. За то, что он есть сейчас, за то, что его не было раньше. Больная любовь.