The real trouble with reality is that there's no background music. // To Azkaban with fair. // Я мог бы сделать мир чуточку лучше, но уголовный кодекс.
Идея рассыпается пеплом, меркнет перегоревшей лампочкой - как у персонажей мультфильмов - над головой. Растаптывается, как бесплатная рекламная листовка каблуками прохожих. Ненужная, бессмысленная, бесперспективная. Без нее - ты пуст, полый воздушный шарик. Гелий распирает стенки, нить оборвана - не удержать, не поймать, не остановить. Представляешь, как кто-то подпрыгивает, стараясь ухватить тебя за брючину - предотвратить свободный полет, привязать, заземлить? Хихикаешь над сложившимся образом, впрочем, не замечая. Воздух давит осмием, распластывает по сиденью дивана и трудно вздохнуть. Кажется, он горячий. Нескончаемый поток крошечных идеально круглых раскаленных шариков - маленькие небесные светила, множество проглатываемых солнц. Не забыть выдохнуть. Сверху падает голос - осязаемый, шершавый, царапает барабанные перепонки. Не хочешь слышать, но звук накатывает приливом, волнует, вынуждает слушать. Невыносимо.
- Шерлок, что ты принял?!
- Шерлок, что ты принял?!